(c) Esta manhã o vento sabia assim

"Os ombros suportam o mundo
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação."

Carlos Drummond de Andrade

Eu e o meu Mano

Elvis Presley - If I can dream

Quando eu e o meu irmão estávamos tristes íamos buscar a K7 do Elvis, o "King", púnhamos no gravador do carro, o primeiro carro do Ricardo, um opel corsa preto, que andava, andava até deixarmos de ver as bermas e a paisagem dos lados se transformar em raios de luz dissonante.
E cantávamos, gritávamos até que toda a tristeza se evaporasse e descesse sobre nós aquela euforia dos fins de tarde ou amanheceres plenos intensos e completos que dão sentido à vida sem mais nada, a vida pelo milagre que ela é.
E esta música então nunca falhava.
Fazes-me tanta falta mano, que até a alma está esmifrada e encolhida de dor.

Ballerina

[ballerina - Gayle Allen]

Descobre-me num

Horizonte iluminado

De laranja ternura

Magnólia carinho

Gosto de me enrolar

Como um caracol

No bolso dos berlindes

De brilhar

Em pontas e mesclado

Muito acima e ao alcance

Da palma da mão.

Não se anda de asas com um machado atrás das costas

[Foto - "Ladies orchestra" de Jan Saudek]

Era menina

Vi o esplendor ambar dos guias
Perdi com violência a minha sina
Conheci o deserto cinzento dos dias

Demorei quase vinte anos
A não esperar, a não confiar, a não sonhar

E vieste
Chegaste
Doce, terno
Escondeste
O agreste

Estendeste a mão
Proibiste o senão
Construiste um castelo
Ignoraste o flagelo

E acima de tudo
Deixaste-me sonhar
Acreditar de coração puro
Que ainda podia amar

Se ainda conseguisse ao fim de tanto tempo, voltava
A odiar, a sentir sede de rasgar, ganas de matar

Mas estou apenas
Paralisada de dor
Perplexa de desamor
Num deserto de sangue e penas.

Balla - O Fim Da Luta

Este é para o Vasquinho que foi morar para uma estrela há um mês e que faz tanta falta a tantos.
A ti que num relance rápido de olhar me entendeste como muito poucos.
Saudade

Destaque Cupido, Fonte de Amor

A maluca responsável destacou-me para Fonte de Amor e eu fiquei muito contente, porque é a distinção mais importante que nos podem oferecer quando escrevemos com amor.
E, também, por ter sido esta menina a destacar-me, pela intensidade, genuinidade, qualidade e, claro, pelo amor com que escreve. A ela um obrigado sincero.
Os meus destaques são-no porque os sinto na pele como fonte de amor em diferentes e diversas acepções.

abstracto concreto
brinco de palavras
curtas
exorcismos
in the meadow
o grito do silêncio
Olhar Xbugalhado pela Xtranheza
poetas amigos
por aqui
principios e fins

Saudade das Brumas

[Foto-Katarina Sokolova]

Tenho saudades da penumbra
Nas tardes daquele Agosto
Que ainda desconhecia
As sombras do desgosto
Se ainda soubesse invocá-la pedia
À bruxinha com alma, uma macumba
E ao vento, o tom maior em que ele assobia
Para entrar na espiral
Que me pousasse na humidade
Quente dos teus olhos
Espelho transversal
De desejo
Raiz sôfrega de pele
Dá-me um sono transpirado de mel.

Carvão púrpura

[foto - Lilya Corneli]

Atravessaste-me ao meio

com uma dor lacinante

que me paralisou o peito

na eternidade de um instante

marcaste-me o destino

com um risco rasgado a carvão

boneca de trapos prostrada sem tino

ouvi surpresa o som fúnebre e seco

com que se parte um coração.

Confesso

És contas

de rosário antigo

que deslizam

pelo céu da minha boca

com sabor

de pecado não nomeado.

bell-fire

Dezenas de manchinhas cinzentas espalhadas pelo corpo.
Terror, agonia, a hipo a invadir-me o cérebro outra vez.
Até que reparo...
Algumas, as que estão mais perto da cintura, têm um tom
Violeta arroxeado e...
Sinto, o pulsar de vida que me invade
Quando me pedes a magia
De me transformar de anjo alvo em amora negra.

Metrónomo Melífluo

Tenho uma noção

tântrica e despassarada

do meu tempo contigo.

Uma estalada de ilusão

maré viva alvoraçada

crepúsculo perdido de paixão.

É urgente

uma manhã sem medo
um futuro sem peso
um dia sem passado
um agora iluminado
um passo sem dúvidas
um andar de pernas lúcidas.

Hasta Siempre Comandante

Estou num sítio muito perto do fim do mundo, dou mais três ou quarto passos e lá está – a porta verde coberta de ervinhas trepadeiras e salpicada de violetas a atirar mais para o amarelo.
Desde sempre que o soube, o caminho. Aprendi muito cedo que é fácil demais chegar lá, o complicado, o mistério é conhecer o momento certo, o toque de clarividência que nos permite distinguir que naquele segundo de eternidade a porta dará acesso a uma infinitude de novos e vertiginosos mundos.
Por enquanto, sempre que desce a nuvem lilás, sou lançada no meu calvário privado em que verifico que, para lá, ainda só existe o vazio imenso que ultrapassa a dor das minhas entranhas.
Fecho a porta, volto atrás e sigo mais uma vez o caminho das aves de arribação.
Um dia voltaremos a ser um, até lá aprendo a seguir o meu caminho sozinha e tento inventar um sorriso novo.

Mario Cesariny 1923 - 2006

Serigrafia de Mário Cesariny - 1997

"Faz-se luz pelo processo
de eliminação de sombras
Ora as sombras existem
as sombras têm exaustiva vida própria
não dum e doutro lado da luz mas do próprio seio dela
intensamente amantes loucamente amadas
e espalham pelo chão braços de luz cinzenta
que se introduzem pelo bico nos olhos do homem
Por outro lado a sombra dita a luz
não ilumina realmente os objectos
os objectos vivem às escuras
numa perpétua aurora surrealista
com a qual não podemos contactar
senão como amantes
de olhos fechados
e lâmpadas nos dedos e na boca"

"Faz-se luz pelo processo" - Mário Cesariny

A meio caminho

[Foto: Yoyce Tenesson]

Estou parada, paradinha

à espera

que me iluminem o caminho

preciso saber

onde é

em frente e voltar atrás

as águas límpidas e o pântano

à espera.